[CRITIQUE] : Wild Horse Nine

Réalisateur : Martin McDonagh
Acteurs : Sam Rockwell, John Malkovich, Steve Buscemi,...
Distributeur : The Walt Disney Company France
Budget : -
Genre : Thriller.
Nationalité : Brotannique, Américain, Chilien.
Durée : 1h58min.

Synopsis :
Peu avant le coup d'État chilien de 1973, deux agents de la CIA, Chris et Lee, sont envoyés de Santiago vers l'île de Pâques par leur supérieur, MJ. Au milieu des statues emblématiques de l'île, tandis que ces partenaires de longue date sont confrontés à leur sombre passé et aux complots en cours, Chris noue une relation avec deux étudiantes rebelles qui menace de faire basculer dans le chaos leur séjour dans ce paradis isolé…

Il y a comme une étrange mais mordante ironie qui se dégage de la foisonnante - quoique de plus en plus indéfendable dans son dernier tiers - filmographie de John Malkovich, passablement éreintée par une accumulation dangereusement gourmande de blockbusters faisandés et de DTV de luxe - pour rester poli -, où son cabotinage à l'extrême répondait quasiment instinctivement à une ambition créative devenue lentement mais sûrement paresseuse (comme beaucoup, il vient simplement prendre son chèque, avec la lucidité honteuse qui va avec), pour le faire devenir un peu trop vite, à l'instar de son compatriote Jeremy Irons (avec qui on pourrait presque le confondre, même lorsqu'ils jouent ensemble) l'une des crevures les plus binaires d'une production hollywoodienne qui jadis, lui permettait encore de jongler entre la série B burnée (Les Ailes de l'enfer !!!), la comédie conceptuelle et le drame d'époque, avec une facilité déconcertante.

Et pourtant, le bonhomme est présentement en tête de liste pour briguer une pluie de récompenses dans la future course aux statuettes dorées, gentiment amorcée par la dernière Mostra de Venise - où il est reparti avec un prix d'interprétation.

Car il est tout simplement exceptionnel au cœur du nouveau long-métrage du génial Martin McDonagh, Wild Horse Nine, bijou de comédie noire matinée d'espionnage, jonglant amoureusement entre la leçon d'histoire(s) crue et l'exploration mélancolique des tourments physiques comme existentiels de l'âme humaine, le tout à nouveau flanqué dans un cadre rural verdoyant et isolé, même si cela dit plus exotique que les îles d'Aran qui composaient sa fictive Inisherin - l'île de Pâques, aux atours de purgatoire mystique.
Un théâtre de l'absurde aux confins du monde où deux agents de la CIA désabusés, peu avant le coup d'État militaire de 1973 au Chili, se voient durement confrontés aussi bien à une démocratie qui se meurt (dont ils ont consciemment été les pions d'un échiquier du chaos, aux quatre coins du globe) et aux traumatismes politiques de la seconde moitié du siècle (la guerre froide), qu'à leur propre passé où leurs petites histoires intimes se mêlent à la grande.

Tous les mécanismes narratifs (les dialogues incisifs, la rhétorique du « préparation et paiement »,...) comme les envolées philosophico-existentielles sont rigoureusement les mêmes (tout le cinéma du cinéaste britannique est plus ou moins bâti, sur la confrontation de personnages à leur propre mémoire/passé, au test de la solidité de leurs - maigres - liens affectifs/amicaux, ou encore à leur tentative - souvent trop tardive - de se racheter de leurs erreurs) et pourtant, le spectateur roule sur du velours, se laisse emballer par un groove dont la familiarité est décemment la plus grande force, quand bien même sa prose se fait plus grave qu'à l'accoutumée, plus sophistiquée entre deux saillies burlesques, tant elle accompagne ici la profonde crise identitaire d'un homme au crépuscule de son existence rocambolesque à la loyauté infaillible (qui ne fera que pointer sur le tard, sa douloureuse vacuité, acteur interchangeable d'une tragédie qui se serait de toute manière jouée sans lui), bouffé de l'intérieur par un vide émotionnel impossible à combler et une culpabilité peut-être encore plus dévorante.

Une figure idoine, promise à une mort certaine - comme la démocratie - et dont la mémoire sans filtre lui échappe, pour que McDonagh décortique sans ménagement (à l'image de Paul Thomas Anderson, dans un style évidemment différent, avec Une Bataille après l'autre) et avec un humour corrosif, la violence comme l'agressivité de l'interventionnisme et de la politique étrangère américaine d'hier - entre un paternalisme décomplexé et une propension à cultiver l'oppression idéologique -, et ainsi mieux dresser un parallèle édifiant avec nos maux/conflits contemporains où la brutalité n'est même plus feutrée, mais exercée avec un cynisme glorifié.
D'une trajectoire cabossée et désespérée, Wild Horse Nine tire un formidable moment de cinéma amer et rageur tout autant qu'il est d'une sagesse et d'une lucidité folle : difficile de ne pas tirer quelques points de comparaison entre l'inefficacité du pacifisme d'hier face aux régimes autoritaires, et le silence sourd de notre gouvernement face aux revendications du peuple et à la vérité des urnes, qui implique un abandon progressif du militantisme pacifique et de facto, du côté de l'État, à une démonstration de force disproportionnée comme à une criminalisation de toute opposition.

La flamme de l'idéalisme n'est pas encore éteinte, mais la violence structurelle n'a de cesse, depuis toujours, d'avoir le désir malsain de vouloir l'écraser.

Jonathan Chevrier