[CRITIQUE/RESSORTIE] : Le Labyrinthe de Pan

Réalisateur : Guillermo Del Toro
Acteurs : Ivana Baquero, Sergi López, Doug Jones,...
Distributeur : StudioCanal
Budget : -
Genre : Epouvante-horreur, Fantastique.
Nationalité : Espagnol, Mexicain.
Durée : 1h58min.

Date de sortie : 1 novembre 2006
Date de ressortie : 11 novembre 2026

Synopsis :
Espagne, 1944. Fin de la guerre. Carmen, récemment remariée, s'installe avec sa fille Ofélia chez son nouvel époux, le très autoritaire Vidal, capitaine de l'armée franquiste. Alors que la jeune fille se fait difficilement à sa nouvelle vie, elle découvre près de la grande maison familiale un mystérieux labyrinthe. Pan, le gardien des lieux, une étrange créature magique et démoniaque, va lui révéler qu'elle n'est autre que la princesse disparue d'un royaume enchanté. Afin de découvrir la vérité, Ofélia devra accomplir trois dangereuses épreuves, que rien ne l'a préparé à affronter...

On a tout dit sur le cinéma du magicien mexicain Guillermo Del Toro, tellement qu'il en devient presque ridicule de devoir à se répéter au fil des expériences qu'il compose, puisque toute son œuvre se répond avec sensibilité et élégance, dans une forme de « tout » à la cohérence cohérence rare (même dans ses imperfections, coucou Mimic, petit ange maltraité par Miramax).
Une œuvre dense et grandiose où Le Labyrinthe de Pan, tout comme L'Échine du Diable auquel il répond dans un dialogue langoureusement macabre, incarne sans contestation possible le cœur noir et vibrant.

Optant pour un retour aux sources des codes du conte, en embrassant sa part d'ombre pour mieux s’extirper du formatage infantile et affreusement cynique, que la culture populaire avait instauré comme mantra à suivre dès l'arrivée des années 2000 (coucou Shrek), convoquant brillamment le fantastique par le biais de l'imaginaire et l'évasion, sans jamais en masquer sa brutalité terrifiante le film s'attache de manière unique à la dure d'une gamine confronté à l'horreur de l'homme (cinq ans après la Guerre Civile Espagnole, dans nation meurtrie où les troupes franquistes massacre les derniers bastions de la guérilla anti-franquiste) et au spectre oppressant d'une mort qui n'est jamais très loin (un beau-père qui la sème avec une gourmandise malsaine, qui la retranche elle et sa mère enceinte et désespérée, dans une ferme abandonnée perdue au milieu des montagnes, d'où il espère préserver/contrôler la naissance de sa descendance).

Unique car la fougue méticuleuse de Del Toro s'articule sur un double prisme contradictoire : la tentative de compréhension d'un monde (adulte) à la violence incompréhensible, et la volonté farouche de lui échapper, dans un ballet où innocence et maturité, où réalité historique et mythologie poético-sinistre s'entremêlent d'une manière aussi somptueuse que cruelle.
Un récit d'apprentissage métaphorique et surnaturel embaumé par la violence du réel, qui trouve son réconfort dans l'acceptation de l'existence du mal et de ses horribles desseins (l'homme est voué à tout détruire, même la pureté du cœur d'une enfant), et la responsabilité de le combattre coûte que coûte (quitte à se sacrifier soi-même), même dans l'impensable (elle serait la réincarnation d'une princesse d'un royaume souterrain dont elle doit reconquérir le trône, à travers trois épreuves essentielles).

Une catharsis allégorique où le cinéaste s'amuse du trouble (le monde fantastique existe t-il réellement sous terre, lui qui porte aussi les stigmates de la guerre ? Se reflète t-il dans une réalité toute aussi bouffée par l'horreur ? N'est-il finalement, que le fruit de l'imagination d'Ofelia ?) comme de la compréhension immédiate qu'il impose (le fameux « regard et prisme de l'enfance », potentiellement biaisé par un manque d'emprise sur toutes les réalités de l'existence certes, mais que l'on a toujours tendance à mépriser en tant qu'adulte), creuse encore un peu plus les lignes ambivalentes de sa narration jusqu'à un final déchirant ou deux vérités, magique (où Ofelia prouve sa pureté et accède à une forme d'éternité) et rationnelle (une affirmation du libre arbitre face à l'obéissance hallucinée du facisme), se rencontrent pour ne plus former qu'une : un conte de fées brutalement réaliste.

Après avoir transformé la guerre civile espagnole en un formidable film de fantômes, le papa de Pacific Rim fait de la Seconde Guerre mondiale et de l'horreur de l'Espagne franquiste, une incroyable fable Grimmesque dans l'ombre de L'Esprit de la Ruche de Víctor Erice qui, comme lui, tentait de guérir par le prisme du cinématographe et d'un lyrisme jamais putassier ni opportuniste, les plaies béantes d'un passé pas si lointain, que l'on essayait étouffer par la cruauté sourde de l'oubli et de l'omission volontaire.
Un chef-d'œuvre, rien de moins.


Jonathan Chevrier